RUMORES

 Rumores al alba,

se cuelan con la brisa, de madrugada.

Tibios, afilados,

palabras a la deriva, envenenadas.

 

No hay futuro dicen,

solo el camino sin meta.

Subida por la roca viva,

zancada firme entre la maleza,

sin divisar la cima.

 

La mirada en rededor,

lo vivido.

Vuelta al camino sin guía,

sin destino.

 

Nos quemaron los mapas, se borraron las coordenadas.

El ritmo de su latido como brújula sin norte,

como ecos en la noche.

Nos apagaron los faros y cabalgamos la niebla aguzando el oído,

pero solo escuchamos el susurro vago de un dios muerto, vencido.

 

Rumores. Al alba.

Yolanda Fuertes